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Steffen Glavanitz angelegt
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Steffen Glavanitz
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-Titel: Todesfalter\\
+Titel: Ein Landhaus für den Satan\\
 Autor:[[Autor: Richards, M.R.  | M.R. Richards,]] \\
 Originaltitel \\
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 Verlag [[Kelter]], Hamburg 1975\\
-Tobias Senrab schlenderte missmutig über seine Felder. Diese verdammten Schmetterlinge, dachte er wütend. Kaum ein Fleck, an dem sie nicht hockten. Seine Ernte würde in diesem Jahr katastrophal ausfallen. Wo die ersten grünen Halme aus der Erde gekommen waren, ragten nur mehr abgenagte Stummel hoch. Hatte es jemals eine solche Schmetterlingsplage gegeben? Und hatten diese Falter jemals solche Verheerungen angerichtet? Tobias Senrab schüttelte den Kopf. Es gab keinen lebenden Menschen, der sich daran hätte erinnern können, auch wenn... Der Bauer blieb sinnend stehen und starrte nachdenklich auf die gelben Flügel, die eine unübersehbare Fläche bedeckten. Da gab es doch etwas - eine Geschichte, mehr schon eine Sage, die er in seiner Kinderzeit von den ganz alten Leuten gehört hatte. Tobias Senrab konnte sich im Moment nicht mehr entsinnen. Er kam aber auch nicht dazu, genauer darüber nachzudenken, weil seine Aufmerksamkeit von einer besonderen Erscheinung gefesselt wurde. Zuerst meinte der Bauer, es wäre ein Raubvogel, der langsam seine Kreise über seinem Feld zog. Das hätte ihn gewundert, da es so dicht an London keine Raubvögel mehr gab. Als er die Hand beschattend über die Augen legte, erkannte er seinen Irrtum. Es war kein Vogel, sondern ein riesiger Falter von der Größe eines Falken.
+Die Clochards, die Penner von Paris, suchten sich Schlafplätze unter den Seine-Brücken, nahmen noch einen kräftigen Schluck aus den mitgebrachten Flaschen und deckten sich dann mit zerlumpten Mänteln oder Zeitungen zu. Die letzten Gespräche verstummten, bis auf das Brausen des Autoverkehrs auf der am Fluß entlangführenden Schnellstraße und das leichte Plätschern der Wellen kehrte Stille ein. Von der nahe gelegenen Notre Dame erklangen hell die ersten Schläge der vollen Stunde - Mitternacht. Die Turmuhr tönte nicht anders als in Tausenden Nächten zuvor, und doch hoben einige der Clochards die Köpfe und lauschten beunruhigt auf die Schläge. Keiner von ihnen sah die dunkle, vermummte Gestalt, die sich im Schatten der feuchten Kaimauer langsam heranschob, aber es war, als fühlten sie den stechenden Blick des brennenden Augenpaares auf sich gerichtet. Ohne ein Wort miteinander zu sprechen, rafften die Penner hastig ihre wenigen Habseligkeiten zusammen. Eine Schnapsflasche kippte um, rollte laut scheppernd und klirrend über die Steinplatten unterhalb der Brücke und fiel platschend ins Wasser. Der so plötzlich um seinen Alkoholvorrat gebrachte Clochard warf der Flasche trotzdem keinen Blick nach. Ebenso wie seine Gefährten kannte er nur noch einen Gedanken: er wollte so schnell wie möglich von dem Ort verschwinden, der ihm oftmals zuvor als Zuflucht für die Nacht gedient hatte.
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